Buenos Aires ya no es una ciudad ingenua. Sí puede serlo la mirada del viandante. Múltiples señales destellan como luciérnagas ante el ojo distraído del porteño, víctima siempre del apuro y la indiferencia, hábilmente propiciada por sus dueños.
Lazos virtuales, tertulias twitteras y vínculos cibernéticos avanzan sobre la realidad, la ilusión bidimensional oculta lo profundo, magnitud donde, precisamente, se nutre la soledad. El porteño ya no es el inmigrante de la nostalgia, su sentimiento no es del desarraigo y del tango; ahora es migrante interno, empujado hacia el vórtice de una ilusión compartida.
Marchan los ilusos porteños en lentas caravanas matinales hacia el eterno retorno de la tarde, maltratados, ninguneados en racimos subterráneos, abandonados en reclamos inesperados y paros sorpresivos. Un trágico rebaño que el ángel llora en silencio y grita en palabras que, no obstante, han sido acalladas para que nadie advierta cómo se está haciendo Bueños Aires. Se está haciendo pedazos…